"Cuando comencé a escribir tenía 12 años. Lo hacia como una forma de sacar lo que sentía, esas ganas incontrolables que tenía de llorar y los constantes pensamientos suicidas. Jamás fue con fines de lucro ni un hobbie, era un modo de vida. En esos momentos el más sano, el que se ajustaba a mi mentalidad de niña.
Con el tiempo fue adquiriendo consistencia y rigor. Historias iban y venían, inspiradas en sueños o de la realidad, todo era plasmado en hojas. Cada cuaderno tenía un fin, uno de historias, otro como diario personal y otro de dibujos. Iban y venían a mi lado siempre.
Pero yo un momento en que no pude escribir. Ni siquiera los sentimientos que me impulsaron a hacerlo me permitían trazar palabras. No sabía que sucedía y una crisis me embargó. Todo lo hacía escribiendo: mis alegrías, amores y desamores, mis tristezas y rencores, mis planes maquiavélicos y los de reca onquista.
Era un círculo sin fin y no sabía donde terminar. Quería poder tomar un lápiz y sentarme a escribir, mas era imposible. Busqué inspiración y nada cedía a mi bloqueo. Mi ánimo siguió en decadencia y pedí ayuda.
Ya van tres meses desde que decidí tratar mi estado y aún no lo logro escribir. No obstante, me siento bien conmigo misma, puedo dormir por las noches y ver el mundo de otro forma. Las ganas de escribir, al parecer, siguen perdidas en algún lugar y es lo que imposibilita de actualizar el blog como antes.
Pienso mucho en dejarlo y cerrar este espacio, pero otras me decido en que puede que la magia vuelva a mi. No lo sé. Tengo un mes y pico para decidir. El tiempo corre en contra y nadie puede pararlo".